Настолько чужда мне вражда,
Что, если б в сражении был я солдатом,
Спокойно б стрелял я тогда.
Стрелял бы я метко, из честности бранной,
Но верил бы в жизнь глубоко.
Без гнева, без страха, без злобы обманной,
Убил бы и умер легко.
И знал бы, убивши, легко умирая,
Что все же мы браться сейчас,
Что это ошибка, ошибка чужая
На миг затуманила нас.
Константин Бальмонт.
Вдали от сёл и белых хат
В сырой траве лежал солдат, –
В бою жестоком
Он был изранен...
В крови, с пробитой головой,
Команда бросила его
Едва живого...
На поле брани.
Дня эпилог венчал закат
От боли ран стонал солдат
В душе он проклял
Псевдоотчизну, –
Вот глухо раздались шаги –
То шли заклятые враги,
Солдатик горько
Простился с жизнью...
Какой ему достался груз:
Червовый иль пиковый туз
В судьбы колоде, –
Добро иль лихо?
Враги спросили: — Как дела?
Тебя как мама нарекла?
Солдат: — Володя... –
Промолвил тихо.
Враги солдата вчетвером
Поклали на брезент ничком,
Взяв тент углами
У изголовья,
И понесли к себе назад
Два километра в медсанбат
И подбодряли:
— Держись, Володя!
Сквозь взрывов грохот и бедлам
Прошли по минным по полям,
Хлеба растили
На них когда-то...
Они иначе не могли,
И украинцу жизнь спасли
Сыны России, –
Её солдаты.
А где-то в Сумах иль Корце
В слезах, с тревогою в лице
Ждёт мать-старушка
Домой сыночка, –
Погибло сколько сыновей
В братоубийственной войне –
Бандоверхушка
За всё ответит! Точно!