Нет весны в этот год. Не выдалось.
Знать, она, как и всё, под санкциями.
Очень холодно. Ветром выдуло.
Поезд жизни от станции к станции
С тихим скрипом стучит колёсами,
В вечном поиске пункта «Счастлива».
Песни дождь поет многоголосые.
Вторят слёзы ему участливо.
Жизнь - лишь путь, кто сказал, что радужный?
Впрочем, сколько быть можно тернию…
Успокоится дух мой страждущий?
Он научится, может, терпению?
Доживет ли когда до «станции»,
Где плечом опереться сможет он?
Или век обречённый, скитается,
В одиночестве мрачном тревожится…
Мир чужой, в нем одно безразличие,
Невозможно быть важной и принятой.
Каждый в собственном псевдовеличии,
Из гранита как будто бы вылитый,
Движим только своими заботами,
А другие нужны лишь удобными.
Поезд жизни идёт с поворотами,
Сложно духу мятежному, гордому.
Ведь мечты - иллюзорное облако,
А реальность совсем не весенняя.
И от этого горького морока
Одинокой душе нет спасения.
Ей - сгореть, пепел - на удобрения.
2022