Бумажный Лист лежал спокойно на столе.
Он был слегка помятым, но свободным.
Совсем был чистым, но убогим,
так как считал себя не нужным никому.
Она ж слегка заправленной была, чернил чуть-чуть,
но сил и смелости та Ручка никогда не занимала,
поэтому её всегда держали "у кармана".
И гордой не была, и очень часто выручала...
Вот и сейчас, увидев Лист, она свой темперамент не скрывала,
и смело своё перо, открыть ей захотелось для начала.
Лист задрожал от чувст и слов таких,
как трепетно она писала.
Лист выпрямился весь, и места для неё хватало...
Она не уставала и быстро строки всё рождала...
Лист сразу осмелел, он познакомиться хотел.
Она же всю себя отдав, так быстро убежала,
что он оторопел и удержать трудяжку не успел.
Лист люди прочитали, да в папку бережно убрали,
и Рукописью теперь Листок наш величали...
А Ручку в корзинку кинули, с собой в карман уже не взяли.
По жизни сами замечали, что часто, отдав себя,
подняв других, богатые душой, вдруг погибали,
и пустоту обогатив, навеки исчезали.