Вот снова в синем небе крик печальный -
Клин журавлей летит в далекие края.
Прощальный их полёт окутан тайной,
Что не разгадана уж многие века.
За журавлями вслед уходит поезд,
И самолёт летит за ними вслед.
И уезжают люди, кто как может,
Туда, где лучше жизнь, и меньше бед.
Тепло осеннего, багряного заката
Развеет грусть пустующих полей,
Но в тихом шелесте ночного листопада
Я буду слышать песню журавлей.
Она растает завтра на рассвете,
Когда дыхание седой зимы,
Весь трепет золота осеннего засыпет
Пушистым покрывалом тишины.
Но лишь придет весна, и солнечная вьюга
Позолотит апрельский небосвод,
Мы вновь увидим птиц, летящих с юга,
К родной земле, и так из года в год.
Пусть там теплей, надежней и комфортней,
Но манит их родимая земля.
Не могут жить они без этих черных пашен,
Белых берёз и желтого жнивья.
А люди остаются за границей.
Там экономика надежней и прочней,
Там ниже цены, лучше быт и больше денег,
Во всем гарантии и все «окей».
Не ценим мы дары Родного края,
Не видим красоту Родной земли,
Как жаль, что любят Родину лишь птицы,
Что возвращаются домой лишь журавли.