Осенний лист, чужой подкидыш,
Усердно медлит за окном,
Напоминая, что обиды
Укрыты прошлого ковром.
На сердце – желтый и багровый…
Скрипач, пронзительно очнись,
Чтобы, прощая, снять оковы,
С листвой соскальзывая вниз.
Из забытья взывая, спросим,
Чем нас держала высота.
Снимает оперенье осень,
И нагота ее чиста…