«Он… убил меня.»
Из одного гениального стихотворения (без иронии).
Убитые стихов не пишут.
Слов сочетанья не плетут.
Поменьше пафоса. Потише,
Покуда обретаешь тут.
И без тебя темно и страшно.
Не распинайся, не ори.
Мы все и так – без дна и башен.
И под ногами жизнь горит.
«А нас за что, - твердим упёрто, -
Мы так страдаем в эти дни».
Не расписаться нам за мёртвых.
А их за что? Мы – не они.
Пока ещё живём и дышим.
Ты – гений, видно за версту.
Ты думаешь, они нас слышат?
Я думаю, мы их не слышим.
Поэтому – потише тут.