Завис над миром серп луны,
Готовый "до" отсечь от "после",
И падают, как тень, вопросы,
Что были раньше заданы.
А загорелая рука
Расстёгивает кнопки платья,
Но ветка тонкая запястья
Не остановит натиска,
И мнимой ласковой борьбы,
Придуманной назад столетья,
Так иногда играют дети,
Упрямо наклоняя лбы.
А лето просочилось сквозь
Жасмина нежное молчанье,
И тает восковой печатью,
И шепчет: "Наконец сбылось..."
Какая ночь, какие мы...
Ещё полны того тумана,
Тревожного дурмана тьмы,
Что лечит девственные раны
И намекает нам на то,
Что ночь прогонят птичьи трели...
Ты будешь вспоминать потом
Как мы от близости немели?..