моя жизнь абсолютно пуста,
приятных мыслей детских и не вспомнить,
каждый день как с чистого листа,
который всё никак не могу заполнить.
сверкают глаза у прохожих,
их сердца наполнены и бьются,
найти бы людей хоть немного похожих,
у которых слёзы в унисон со мной льются.
всем действительно так хорошо
или это всё притворство,
какой ты примешь порошок:
лечебный или тот, что уничтожит остатки упорства?
закуришь сигарету, чтобы не сойти с ума,
это ведь нормально - быть тревожным,
в ожогах вся твоя душа,
твоя судьба - идти по тропам ложным.
а вся любовь растоптана, ты брошен,
в пути пусть выживешь, а толку?
твой срез от корня бегло скошен,
тут каждая победа - лишь трофей на полку.
твоя гонка к забвению ни к чему не приводит,
кого ты хочешь забыть, её или себя?
интерес к человеку всё равно проходит,
не обретай свой мир на муки, при этом здесь живя.