Мой папа — сирота, дитя войны,
О, как же я стеснялась его в детстве.
Не понимала — нет его вины,
Что скупость это всё его наследство.
Он не добился значимых высот,
Амбиций не хватило иль старания.
Простолюдин, но ярый патриот,
Да он не ждал ни от кого признания.
Он просто жил под небом на Земле,
Воспитывал детей, работал,
Чтоб у семьи был ужин на столе.
И каждый ощущал его заботу.
Он не боялся выглядеть смешным,
И не стремился быть чьим-то кумиром,
И точно знаю, не был одержим
Идеями переустройства мира.
Возможно кто-то скажет, что слабак.
А кто-то скажет, просто неудачник.
Я раньше тоже думала, что так…
Ну а теперь — не всё так однозначно.
Он правду мог сказать перед толпой,
Сказать, что думает не только другу.
Он просто был всегда самим собой.
И в этом вся его огромная заслуга.
Как жаль, что раньше я не приняла,
С чем билось его раненое сердце.
Через полвека только поняла
Какие излучал он мегагерцы.
Прости меня, родной, что не смогла
Побыть с тобой в твоих последних муках.
Но память о тебе я сберегла.
Она жива и в детях, и во внуках.
PieneKettu