Зацвела белена и дурманит своим ароматом.
В ряд крапива стоит, ждёт кого бы обжечь побольней.
Одуванчиков – тьма, оголились, глядят виновато.
Зинка прёт по траве, я с трудом поспеваю за ней.
Неуёмный репей прилипает к штанам – фиг отлепишь.
Вишня, словно сорняк, проросла тут и там в полный рост.
Кто-то жалит меня; оказалось – огромнейший слепень.
А жена о своём: «Скосишь травку, и будет компост».
Тяпку в руки беру и под солнцем до пота батрачу.
В ум никак не возьму, что случилось со мной дураком.
Мне ведь всё трын-трава, я люблю с корешками на даче,
без жены, без детей оторваться с любимым пивком.