И тем грустнее видеть то,
Куда идут родные дали.
С плато к горам, из гор в плато...
И каждый шаг в такой печали!
В такой тоске, таком дыму!
Хотя, куда идти не знают...
И кто посмотрит, не поймут
Что в даль идти им помогает...
К избушке меж седых берёз
И к дыму чума между сосен
Идёт народ. Хрипит от слёз.
Идёт народ. Многоголосен...
И та изба, деревья, чум,
И та надежда быть согретым
Наверно и хранят их ум,
Тоску даря глухим куплетам.
Идут они. Идут давно.
Идти осталось очень много...
Сопровождает их одно:
Тоска, надежда и тревога.