поняв однажды,
что Мир, никто не видит,
так как Ты…
сухие стебли у травы, ведь –
грациозны…
подчеркивают свежесть зелени
листвы …
с напоминанием скоротечности
судьбы…
на что потратить эту малость –
пока мы дышим,
и
во власти у Мечты…
тревожность,
всполохов грозы, смотри –
с цепи сорвалась…
взрыхляла память…
новизны, в суждения добавлялось…
застенчивосерьёзноть у Луны,
что между туч, казалось,
что металась…
кому-то, это просто –
молнии костры, да ветра шалость…
увиденное,
просится на лист, в крючочки букв
и в рваный столбик…
чтоб в мыслях, превратиться в звук,
не в иероглиф…
вот потому-то, иногда,
понятность, ясность мыслей
(как пред образами)
не хочется порой, их омрачать
словами…