Кто-то такой далекий,
что звезды у нас разные,
играет беззвучно на скрипке,
не ведая, что мне все слышно.
Тихий шорох, в безветрии липкий,
рисует сырую мелодию пышно,
и ясно поначалу, что в желтые крики
вписать удастся мало прекрасного...
Терпкая песня похожа на плесень.
Я хочу уже не слышать ее.
Кому-то больно, а мне - по-другому,
и дела мне мало до скрипки душной.
Падая, мелодия замирает;
мои плечи спешат внять иному...
Того ли кого-то, другого ли песня?
Теперь не скрипач уже кто-то, другой поет:
ищет дорогу в мое душнее.
Кто-то такой далекий,
что звезды у нас разные,
воет о желтом брате,
только крик теперь фиолетовый.
2011