Борис - самый старший из братьев отца, приникший щекою к груди Севастополя,
Комочки земли не смахнувший с лица и нежность пушинки цветущего тополя.
Считавшый родными Плющихи дворы, коньками изрезавший лёд «Красной Розы»,
С друзьями шагнувший из мирной поры, чтоб встать на пути у фашистской угрозы.
Ещё не успевший всерьёз полюбить, сменивший пиджак на шинель с гимнастёркой,
Хотевший взахлёб в светлой радости жить, но насмерть вдохнувший невзгоды прогорклой…
Я часто смотрю в молодое лицо, ко мне обращённой с блеклого фото.
Пройдя переулком, вхожу на крыльцо, чтоб в сердце возникла щемящая нота.
И дом, где, как эхо далёкого дня, живут голоса повзрослевших мальчишек,
Мне дарит истории - их для меня никто не печатал страницами книжек.