Прости, Господь, за мой Эдем,
В котором поят липы воздух,
Июнь хмелеет. Между тем,
Вдруг петь "я есмь" ещё не поздно?
Но сквозь шлагбаумы война
Глядит, как в щёлочки забора,
До подноготоной ей видна
Душа-душица, мой заморыш.
Душе б ловить шмелей зрачком,
Удить бы летний ливень рифмой.
Быть беженкой в себя... Но в чём?
Лист фиговый не спрячет миф мой,
Что от войны сбежать вольна.
Коляской детской, скарбом страха
Утюжит улицы война
И мой Эдем ведёт на плаху.
Одесский говорок, тасуй
Наречье местное проворно.
Высь липы держат на весу,
Дабы в неё не вторгся ворог.
Ставь ударенье, летний дождь,
На фИговом или фигОвом,
Покуда бисера правёж,
Душица мокнет под забором.