Наше небо правдиво по-своему, уверяя, что хочет добра,
но ему доверять бы не стоило ни сегодня, ни завтра с утра.
Нам бежать от него бы подалее - хоть в Италию, хоть на Тайвань -
обувай поскорее сандалии, губы всуе кусать перестань.
Нашим небом травили младенчиков и медведей кормили с руки,
то нахально оно, то застенчиво - то бубенчики, то молотки.
В нём сегодня война во все стороны - и снаружи она, и внутри -
посмотри, как пикируют вороны, посмотри, как ревут снегири.
Наше небо, наверное, ранено и взаимным нас ранит огнём.
Расскажи, расскажи, утро раннее, что ещё мы не знаем о нём...
Знаем всё до последнего облака, до зенита ясна его суть.
Что же так нерадиво и долго так мы с тобой собираемся в путь?
Может, всё же за гранью событий сих верим мы в глубине наших душ:
станет мирным оно и обыденным, раз не стало возвышенным уж,
и грядущего длань обозримая с ним подружит земное жнивьё -
ведь по-своему всё же любимое и по-честному всё же своё.