Увы, я не поэт и не художник,
Не хулиган, пройдоха и болван.
Хотя, постойте в юности шалил,
Бывало, напивался, часто дрался,
Но верьте, я с победой выходил
Из всяких тупоумных ситуаций.
Припев:
Осенний листопад
Кружит над головой.
И ветер теребит
Виски седые.
Сто пройденных дорог,
Как бут – то, как одна
Последняя дорога
В этой жизни.
Пусть не стихи писал как Пушкин,
Писал всего лишь для шансона текст,
И верьте от, души писал, от сердца,
И пел я их под музыку шансона.
Припев. Т.ж.
Увы, не музыкант и не политик,
Не хулиган, пройдоха и болван
Я в юности любил, но так - не долюбил,
Бывало всяко в жизни, да неплохо.
© Курбатов И. В., 2015-2019