Некогда, пресытившись колдуньями,
вы творца – меня – себе придумали,
чтобы превозмочь свою беду.
Именем моим отныне правили,
клейма на свои желанья ставили,
сочинив возмездие в аду.
Хором прославлять меня решили вы,
чтобы оправдаться, в чём грешили бы
вы – не я, меня никто не спрашивал,
за меня придумывали вы.
Именем мои, а что мне в имени?
Имя-то придумали не вы ли мне?
Как и все суды и муки страшные,
без меня, а так, из головы.
Но молитвы – слов набор бессмысленный.
Грязного белья не сделать чистым им.
Праведников орден малочисленный,
да и то – кто попадёт в него?
Несмотря на все мои усилия,
мир не стал свободным от насилия.
Все дары, что сдуру приносили вы,
не меняли ровно ничего.