я прихожу на берег.
море ложится рядом.
солнце бежать готово,
но отвечает взглядом -
завтра, мол, снова выйду
греть вам, болезным, спины.
я подбираю гальку,
чтобы за завтра кинуть.
будут ещё закаты
значит. и, в самом деле,
не для того когда-то
море с крестом на шее
вышло помыть нам ноги,
разбередить нам душу,
чтобы пера солдаты
знали, где плакать лучше.
в раны - нещадно солью
по своему рецепту.
море, оно такое -
пластырь на нерв поэту.