Не могу писать о войне,
о вставших грудью на линии
со-при-косно-вения.
Они восемь лет не знают о тишине -
это только часы и мгновения,
переходящие в вечность для одних и в жуткий вой
для других, что остались живы,
а я далеко, но рядом с тобой...
и мне больно от смертоносных взрывов.
Я рядом с малышом,
не успевшим в подвал
до-бе-жать,
и мне страшно в воронке лежать
и ждать ангела, уносящего в аллею...
я об этом писать не умею!
И душа моя скована болью,
и не вместима в строки -
наши мальчики в том строю,
где одни герои, где слиты сроки
в одном вечном духовном бою
с черной нечистью злобы злее!
Не могу писать о войне я
не у-ме-ю.