Пётр первый. Реформатор,
как сейчас сказали бы,
исторический же фактор.
Так в лесах растут грибы.
В сей момент июньским лета.
Получается они
возвращать царя при этом
не согласны в наши дни.
Что же делать? Снова вечен
Мефистофельский вопрос.
Разум напрочь изувечен.
Мысленный процесс вразнос.
Но девятого июня
как бы памятная дата,
и конечно же не юной,
значит в чём то виновата.
По любому статус ранний
изначально допоздна,
вне порядка описаний,
если грех не опоздал.
Царь мечтатель, и охотник,
в целости почти романтик,
вдавит локти в подлокотник,
и гадает где был фантик.
Трон с раздумия засижен,
развалюхой скипетр,
и держава мысли ниже,
к пастве на периметр.
Вот и площадь ненароком,
место лобное, палач,
глашатай бубнит сорокой,
слово в дело, ибо плач.
Отрубили нечто в четверть,
отруби в те закрома,
и душа, полёт обретшей,
жить не хочет задарма.
В высь стремление, к порогу,
где врата божественны,
царь внизу с посланьем богу,
с взором неестественным.
Как всегда, начнёшь с начала,
к окончанию и хаос,
лучше бы душа смолчала,
и молчание без пауз..