- Бабушка! - Этот жестокий мятеж
В сердце моем - не от вас ли?..
М. Цветаева.
Накрахмаленной пудрой сугробы
Били в ноги босые мальчишке.
Мальчик пил и ругался про Ницше:
Мол, придумал мужик же со злобы.
Тушью с глаз разлетались вороны;
Кто замедлил - коту на сьеденье.
И зима, как в ночи приведенье,
Метко белые слила патроны.
И спеша, все маячила куртка -
Я бежала на свет из окошка.
Поворчит пусть бабуля немножко,
Мол, косые глаза - как удмуртка!
Мол, без шапки в метель - все такое,
Мол, зачем эти все пианины...
И до боли такое родное -
Этих ласковых слов мешанины.
И метель, и зима - как виденье...
Краской взбалмошность в старом портрете
Чрез года различу в отраженье
И пойму - я пред нею в ответе.
08.06.2022.