Светло-синие помарки,
Полумесяц за спиной,
Чем ты пишешь свои сказки,
Если не млечной Невой?..
И, вплетая в силуэты -
Капли, ноты, вдох ночной -
Отчего, слышишь куплетом:
Его образ..? Льдисто-Твой.
В его взоре: миллиарды,
Сотни лет, уж пеленой,
Но, тебя вернув, однажды -
Он, проснулся. Он, ведь, твой.;;;