Все те строки в ночной немоте
Витают, кружатся и жалят,
Порой взрыхляя даже память
По всем, которые «не те».
Все те строки в ночной немоте
Своих ошибок и печали,
О всех, которые «не те»
Давно не пели - замолчали.
Все те строки - амбра и мёд,
Пусть и с пригоршней дёгтя - пусть.
Ты их знаешь не первый год,
Они тебя - всего наизусть.
Только «с теми» не дрожишь, как лист,
Высекаешь строкой полнолунные круги.
Судьба - вымысел, путь игрист,
Залатать бы весь опыт в кинцуги.