Мой стих коряв и неуклюж,
Мечты немы и глухи.
Водить пером среди слезливых луж,
Где буквы расползаются как мухи?
Собрать в пригоршню плесень чувств
И громыхнуть по струнам,
Чтоб звук звенел, дрожал и гас,
Как вопль кита, пронзенного гарпуном?
Придумать ли любовишку опять,
Казаться помоложе,
И целую неделю повторять
То имя, что теперь других дороже?
…Бреду по городу. Темнеет. Моросит.
Настырный ветер просится за ворот.
Остаток дня бессмысленно дрожит,
В свинцовых лужах, отражая город