Строкой натружена рука,
Пишу стихи, сонет, поэму.
Строфа — корява, нелегка,
И рифма смята — всё не в тему!
Бросаю — больше не могу.
Кому должна?! Я отдыхаю...
Ни букв, ни слова, ни гу-гу...
Спустя часок-другой вздыхаю:
Там намечался поворот
В сюжете — острые моменты.
Какой свершится оборот?
Воздам герою комплиментом?
Опять в руке мой карандаш,
Бумаги лист мне другом снова.
В душе улёгся раскардаш,
Работаю — пишу основу.
В героя вновь я влюблена,
Его рисую, обожаю.
Как будто бы я — мать, жена...
Люблю, жалею, уважаю.
Строкой натружена рука,
Черновики, записки, метки...
Шлифую образы слегка...
Слова меняю, что нередко.