Фортуны странная ухмылка.
Есть у нее ко мне печаль.
Прости, улыбка лишь ошибка,
что скрыта в темную вуаль
И каждый раз, скрываясь в тряпку,
со мной прелестница играет
то ли корону, то ли шапку
мне на главу возгромождая.
То ли забывшись наконец,
вновь преподносит мне венец.
Но нет меня среди святых,
кто я таков покажет час
я будто голос средь немых,
я вновь ору и всякий раз
мне в строчку вписывают штрих.
Они подобны иглам злым,
впиваясь в строчки, рвут на части
или опять вбивают клин
меж злобным мной и этой страстью,
моей привычкой не молчать.
Не петь Фортуне дифирамбы
да на удары отвечать
не глядя на оскалы кармы.
Но это все всего лишь строчки,
Фортуна к игрищам привычна
и запятые с многоточкой
в судьбе людей, увы, обычны.
Они то в слезы, то смеются,
то баят правду, в чем-то врут
ну, в общем как-то так живут.
Вот выбор наш довольно странен
быть может кнут, а может пряник.
11.06.2021