Умерла...
И стирается память как ненужные швы.
Оставляя шрамы-стихи как воронкой
рваною...
Вы их слышите?
Там, за окном, голоса войны,
Той войны, что в душе моей загноилась
раною.
Я пытаюсь уснуть, но все бродит безумный
февраль,
Говорит стылым голосом, душит меня руками,
И дрожит земля, предательски множа эту
печаль,
И впиваются в кожу иглы его со словами.
Умерла...
Принимаю? Я и сам практически мертв,
Удаляю из сердца её осторожно кусочками
лезвий,
Я пытаюсь забыть, но память во мне живет,
И лекарство любое становится
бесполезным.