Ветер сильный в крике надрывается,
В пустоту проулков зло врывается,
Яростно качает провода…
Беда…
Тучам серым не даёт он продыха.
Им – уставшим – хоть минутку отдыха,
Воду, что скопилась без труда,
Куда?
Их мольбы не слышит он, куражится.
Так играет? Или это кажется –
То, что не прольётся никогда
Вода…
*****