Я не знаю, и знаю, когда я уйду,
Но истерика ядом меня разъедает,
Может в этом, а может в тридцатом году,
мне откроются белые скатерти рая.
К сожалению, сказки о рае глупы.
Их придумали люди из древнего страха -
Перед пропастью дыр и могил пустоты,
Где следов не останется грустного праха.
Не откроются белые тучи небес,
Не засветятся золотом окна миров...
Впрочем, может, приду, как обычно к тебе,
Как обычно - беспечен, как обычно - здоров.
Как обычно - копыта мои без подков,
как обычно - седло моё очень простое,
всё ещё я летаю, как прежде, легко,
мои крылья, как прежде, не знают покоя.
К черту я посылаю такого себя!
Раздражение спрутом свивает насквозь.
Ты прости обормота - он злится любя.
Хочет он, чтоб ему ещё долго жилось,
Понимая при этом, что жизнь коротка,
Как короткая тень от короткой свечи.
Он, конечно, не скоро уйдёт в облака.
Не спеши. Оставайся. Разлуку учи.
18.11.2020
Валентин Чугаев. "Apple-иноходец", 60х50, 2009