До конца не исписано в мире страниц,
Не сложено так же и много стихов,
Жизнь исключительно ставит на блиц,
Не слыша тираду слов мудрецов,
Никто не оспорит, что жизнь коротка,
Она пролетает со стаями птиц,
Осознаешь лишь издалека,
Что этот игрок, кто играет на блиц.
Жизнь вспоминаешь из прожитых дней,
Из многочисленных мелких частиц,
И понимаешь, что стал ты мудрей,
Оставив не мало чистых страниц.