Тонкой струйкой по окнам вокзала
Мне расскажет историю дождь
Он дождется пустующих залов
Где-то в каждом из городов
Где на мокром перроне стоящий
Одинокий, безмолвный старик
Что в руке своей мелко дрожащей
Держит робко букетик ирис
Он приходит сюда каждый вторник
Ровно где-то в 12 часов
И с улыбкой такой словно знает
Что сегодня она прийдёт
И сегодня он точно узнает
Что она его все ещё ждёт...
Да, вот-вот распахнуться вагоны!
Машинист даст долгий свисток
Дождем смоет с лица все морщины
Из дверей мелькнёт туфель носок
И она в жёлтом платье с фатины
В волосах её ветерок
Красота её словно картина
Словно образ из его снов...
Только годы как вязкая глина
Налипают на старика
И проходят они словно мимо
Уходящие поезда...
Как и тучи уходят незримо
Так у ходит и жизнь старика....