И дерево скрипит под топором,
Художник заставляет масло плакать,
И у поэта на душе порою слякоть,
Когда он преломил строку словцом.
И все оберегают парус свой,
Как кормчие в поднявшемся волненье,
И в море жизни шанс есть на спасенье,
Ведь мачта в палубу посажена иглой.
Но кто этот изгой?
Кто это, отрешен от бытия,
Не мыслящий о жизни на дороге,
Кого влекут вперед раздумий ноги,
А голова – вослед, за них платя?
Душою помраченный, он бредет
Все вдаль и прочь, где соль теряет силу,
И мы бросаем камень на могилу,
Спеша платком завесить черствый рот,
Но шепчет тот:
А все-таки мне было,
Парила вездесущей мысли тень
По сумрачным глазам, себя забывшим…
Нет, этот путь нельзя назвать нам лишним,
И вспышкой здесь чреват печальный день.