Не раз, быть может, сотню повторюсь,
Моя любовь, она до гроба.
И повторять вновь не утомлюсь,
Пускай пронзит меня озноба.
Болезнь недуга крепко поразит,
И прикует к постельной сетке.
Не сдамся, пусть даже усугубит,
В моей судьбе живу, как в клетке…
Строкою писано в заметке,
О том, что жизнь соблаговолит.
Душа, она не лист на ветке,
Коль сорвалась, то с ветром в высь летит...