На какое-то лето из многих таких же лет
Оказалось, что боли под рёбрами больше нет.
Будто стали прахом
И рассыпались сами последние из оков.
У меня о тебе не осталось ни слёз, ни слов.
Ни тоски, ни страха.
В легких дым, в горле ком - значит, всё на своих местах,
Только в сердце какая-то гулкая пустота.
По привычке, знаешь,
По утрам проверяю, ладонь приложив к груди:
Всё по-прежнему, ты никуда и не уходил.
Вот он ты.
Зияешь.