Ничего не трогай.
Крутится земля.
Вот твоя дорога.
Вот лежит – моя.
Где ни стелют – жёстко.
Я о том молчу.
- Хочешь перекрёстка?
- Веришь? – не хочу.
Что с того, что в вечер
Матовым огнём
Золотились плечи,
Были мы вдвоём?
Что с того, что где-то
В дальнем далеке
Отражалось лето
На речном песке?
Ели у погоста
Никнут тяжело...
Неужели просто –
Было и прошло?
Неужели правда –
Вдаль, через года,
Ты не обернёшься,
Упаду когда?
Неужели так же
Сделаю и я?
...вот твоя дорога.
Вот лежит – моя.