Легко быть трезвым пацифистом,
считать, что ты умней войны,
клянуть её со страстью чистой,
втирая стул в свои штаны,
кричать о выстрелах из градов,
о горьком плаче матерей,
что поле боя дышит смрадом,
похожи люди на зверей.
Всё так, известно, не поспоришь,
война не сахар и не мёд.
Внезапный взрыв живым не кореш,
не друг станковый пулемёт.
Но важно знать: война — царица,
она закон себе сама,
у ней всеобразные лица
и печень, полная ума.
Захочет завтра — значит завтра:
проснувшись с раннего утра,
поест вкуснятины на завтрак
и томно вымолвит: пора!
И нет силёнок, чтоб перечить
ни у кого, таков устав.
И будет день, и будет вечер.
— Отбой, — скомандует, устав.
— Продолжу утром, я в порядке,
азарт растёт, пойду на Вы!,
порву материю на тряпки,
не жаль ни жизни, ни травы.
— Когда конец?
— Пока не знаю,
но будет точно, как всегда.
Бежит живой пока что заяц,
Течёт испуганно вода.