Дымит обломками дорога,
Пехота норовит в кусты...
Дрон не глядит глазами Бога,
Хоть и взирает с высоты.
Дрон передаст координаты,
Чтобы стрельнуть по чужаку,
И примут смерть свою солдаты
Не за понюшку табаку.
И где-то матери заплачут,
Не в силах отвести беду...
Будь проклят тот, кто это начал
В четыренадцатом году.