Чтобы забыть о тебе, потребовалась война —
странная муть, поднявшаяся со дна,
морок, укрывший рассеянную фигуру.
Хмуро латаю поехавший мой чердак,
а в неожиданно чуждых твоих чертах —
семь поколений невозмутимых гуру.
"Ты отделяй основное от шелухи...
Скромный наш хлеб — любить и писать стихи...
Тихо живи, на чужие поля не зарясь...
Ты же всего не знаешь..." — вот это это всё.
Все те слова, от которых сейчас трясёт.
Выключи эту ****скую лучезарность!
Не понимаю отчаянно ни шиша —
лишь вавилонское эхо в моих ушах:
как мы сильны и какие ждали бы нас свершенья!..
Только меня переплавило, передробило в пыль
Ты отступаешь: ладно — но ты меня не забыл...
Хватит.
Ну правда же, не о чем.
Совершенно.