Эти люди

Эти люди
Эти люди они
Говорят мне "сынок",
Все грани сути
Впитав через сон
Они
О пути, о воле,
Абрау-дюрсо,
Но
При случае оставили бы
След от ботинок
На моей груди
На моём ветрянном горле
На моём всём.

Эти люди
Любят песни
С небес
Втаптывая вниз
Песень
Из подполы,
И ослабив плечи,
Они ложаться спать
Если солнца гаснут
Их руки так чисты
Но кровь смывается легче
Чем карамель древесной смолы
Чем мазут или масло.

Эти люди, они
Матери
И отцы
Любят когда снисходит
До них кто-то свыше
И они взалкавши
Целуют руку
Горячо и нескромно
Скача по святости
Как горькие вши
По бездомному.

Эти люди
Кладут руку на плечо
И горячо обнимут при встрече
Им нравится видеть размах речи
Размах плетей,
Тонкую истину чуять: как
Ворон клюёт Христову печень
Как Сатурн пожирает детей.

Вы точно видели
Этих людей
Каждый день
За молоком
В магазине,
или
Выбирают цвет тюля,
или
В очереди в банкомат
Они любят себя
Как пулю
И любят жизнь
Как автомат.

Вы видели этих людей
Узнавали
Даже в юных и милых,
В мягком трамвае
И на губе рассвета
В стариках
На коих пророс ковыль
И мне не хотелось бы говорить об этом,
Но я уверен
Что один из этих людей -

Вы.