Бывает так, что все. Не до стихов.
Поэт устал, ушёл, снимая шляпу,
Взирая с высоты своих оков,
На крохи своих строф и свои ляпы.
Бывает так, что чинит козни быт,
Бывает так что осень, хлябь и морось,
Иль моросит от признанных обид,
Бывает так, что просто люди порознь...
И вот, раскланявшись, поэт уходит прочь,
И что писать, исписаны чернила,
А за окном опять Луна и ночь,
И кажется, не будет больше силы.
Но все не так, придёт ещё тот день,
Душа воспрянет и вернётся муза,
Не бесконечна на асфальте тень,
Не бесконечна на душе обуза.
Все можно пережить, переиграть,
И новый лист открыть, достав чернила,
Чтоб с вдохновением о прожитом писать.
Где опыт новый - новые и силы.
Поэт устал.. Раскланявшись ушел,
Осталась на асфальте только шляпа
В заплатках прошлого и прожитых стихов...
Поэт ушёл за новой к новым ляпам!