Прости меня, читатель милый,
Что не пишу давно стихов,
Что не хватило больше силы
Уйти от жизненных оков.
О них писать, наверно, — скука.
Всё это, видимо, — судьба.
Поэзия — такая штука…
И я навек её раба.
Необъяснимое волненье,
Смятенье мыслей, слов и чувств…
Рождение стихотворенья
Сродни величию искусств.
Но речь не о моих порывах
Среди обыденных забот.
Однако тень минут счастливых
Мне вдохновение несёт.