Сижу печальный
Двадцатисемилетний
И двигаю себя
К концу.
Мне не нужны
Слухи
И всякие сплетни,
Я не читаю их
По вашему лицу.
Но что есть у меня?
Стихов моих охапка
И трагика
Ущербная убогая судьба
И я совсем не жалуюсь,
Ведь всё довольно складно.
Писать и умереть
И есть-
Моя судьба?
Она такая вот?
Какую мне другую?!
Нельзя!
Нельзя позорно
Плакать и стенать!
Сижу двадцатисемилетний,
Стихом себя бичуя.
Кому ещё писать и умирать?
18.06.2022 12:06