И лес уже другой, и снега нет по пояс,
с Ланского аромат тревожного настоя.
Стою чуть в стороне, дышу и представляю,
но толком не могу: я многого не знаю.
Здесь Чёрной речки нет, она неподалёку,
как двести лет назад зимой молчат сороки.
Уже не закричат испуганно от звуков:
дуэли позади, а памятник – порукой.
Я продолжаю жить. Но гения не стало.
Два века поживи - его бы жизнь «достала».
Кому нужны сейчас писатели, поэты -
в музеях тишина стирает пыль с портретов.
Петроград, 25.12.13/02.04.2022