Сказала:
- Когда б вы знали,
Из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда.
Поникла головой при этом.
- Цветы я знаю из чего,-
Я ей пишу, - да, ты была поэтом,
Стихи - как бы из ничего.
Растут от радости в начале,
От моря, свежести в лугах…
Жаль всё же больше от печали,
Разлитой в жизненных кругах.