Волос серебряная вата,
похожая на грязный снег.
Снег европейца? Азиата?
А кто ты, русский человек?
Скажите, я в кого пострижен,
когда Европа на замке?
Урал. Гранит. Китай мне ближе.
Европа всё ещё в башке.
И без волос, и с волосами
какую веру мне принять?
Вчера ещё мы знали сами
чего нам нужно предпринять.
Но вот февраль заставил плакать.
И стало всё наоборот.
Всем хочется границы лапать,
топить краснознамённый флот.
Сижу. Стригусь, в кого не знаю.
А где-то там, в дыму огня
« та заводская проходная,
что в люди вывела меня.»