Борису Швецу
Пусть некрополь, хоть в поле,
хоть в некошеной ржи…
Мне боятся доколе,
чёрный ангел, скажи?
Мне метаться доколе,
и ночами не спать,
без земли и без воли
упадать на кровать?
Пока рвут мародёры
мою скорбную Русь,
я в родные заторы
ни хрена не вернусь.
Экзотическим челом
из безумной страны
на песке этом белом
сдохну от тишины.
Или, лучше, случайных
я друзей приглашу,
всю безмерность отчаянья
через мат оглашу
и, допив свои триста,
у последней межи,
извлеку оптимиста
из остатков души…