На полках в катакомбах комнат
Исполнен книгам приговор.
Поэтов единицы помнят,
А остальные – никого.
Не смотрит ангел белокрылый
На миллионы человек.
Тревожно. Не до сна. Постыло.
Из года в год. Из века в век.
За правду далеко не каждый,
А кто и пляшет на гробах.
Чем ближе узнаю сограждан,
Тем больше я люблю собак.