Да что мы, люди, знаем о любви?
Лишь вкус зудящей, сильной боли.
В моменты счастья, доле вопреки.
Она найдёт тебя, догонит и утопит.
Блестящий след в глазах померкнет навсегда.
Движенье рук сконфузится, ступится.
А в голове, в мозгу, наступит мрак.
И свет туда уже не возвратится.
И раз за разом - полюбил, пропал.
Не разглядел опять ты рядом счастья.
Ты, как всегда, лишь для себя искал.
И цепи вновь замкнул ты на запястьях.
А что мы, люди, хочем от любви?
Была чтоб травка, солнышко и ясно?
Не замечаем ли, что сами мы творим,
Сгущая тучи над собой, ненастья?
Любовь - война.
Она не держит пленных.
Её не каждый сможет пережить.
Тот кто бывал там, рвался первым.
Теперь с контузией из тыла в даль глядит.
Любовь - борьба.
И не за свет под солнцем.
Это попытка пламя помирить с водой.
Один из них устанет, сдастся первым.
И после вряд ли уже станет сам собой.
Любовь - чума.
И не жалеет бедных.
Как лихорадка к людям пристаёт.
Лекарства нет и даже нет решений.
Тут каждый сам к его концу идёт...
И каждый любит так, как он не властен.
Влюбился раз и вскоре потерял.
Ты сотни раз любил? Так признавайся!
Сколько частиц души уже продал?
Молчишь? Неужто догадался?
Ты никогда себя не отдавал!
Ты никогда по правде не влюблялся!
Ты не любил! Не верил!
Ты страдал!!!