Вот она, страница-странница
Из тетради твоих дней.
В окна бьётся, но не ранится,
Исчезая средь теней.
Не синица, не журавлица.
В клине поднятом с полей
Несть числа дорог на длани. Сам
В глине, в пояс. Ковш полей.
Но вода, как из под корки,
Кости ломит всё больней.
Новый год встречать в пригорках,
Гости с ломом, пух камней.